by © poetrypark

Se il più grande genio di tutti i tempi
venisse invitato
in un talk show…
… in un dei tanti…
ed ei ci si aderisse,
in such situation
il grande genio
avrebbe modo d’essere
il più grande genio di tutti i tempi?

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– Guardate laggiù,
oltre la voragine dell’abisso,
qualcuno ha preso la vanga
e dissoda le zolle.
È un puntino,
’na capocchia di spillo
che zappa la terra.

– Incredibile. E come c’è arrivato
laggiù, oltre l’abisso,
se non ci sono i ponti
e noi, ragionevolmente,
ne abbiamo vietato il passaggio?

– Ehilà, tu, laggiù, tu che zappi,
come hai fatto a superar l’abisso
che ci separa.
Dicci come hai fatto a superarlo
e sappi che hai commesso un’infrazione.

– Signori che gridate col megafono,
io non superai l’abisso,
io rimasi indietro
quando voi andaste avanti.
L’abisso che ci separa
è quello che voi avete creato.
Più siete andate avanti
e più a fondo avete scavato.

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Eccelsi letterati: siori e dame!
Guardate come le parole giacciano
sotto le alette e il risuonar diventi
silenzio e polve. Conformismo e inerzia
la fanno da padrone. Il genio tace.
Tutto sembra voler sopire tutto.
Andate, dunque, dite, fate. Fatele
le opere vostre e ditele. Non dite
che le vorreste fare. Forze avverse
avanzano compatte lungo il fronte-
spizio e occupano spazi e territori.
Dentro i forzieri d’oro loro strillano
contro le rime e i versi e l’avventura
delle favole. Eletti letterati
cantate il canto del cantore povero.
Se ce la fate e lo cantate, forse
in qualche talent-show avrete il modo
di far la comparsata. E, se sarete
bravi, di vincere il gettone d’oro.

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Io ti parlavo di poesia,
del chiaro di luna,
di Utopia e di Shangri-La,
dei dischi in vinile,
della grammatica latina,
di Fonte Bandusia,
dei grandi classici della letteratura,
e tu non ascoltavi.

Tu ora te l’intendi col macellaio
che ti parla del bue,
del maiale e del cavallo,
dei ferri che maneggia quando scanna,
t’inuzzolisce a sgranocchiar la trippa
che avidamente divori,
e ti si strigni a lui,
tu, girl in love!

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– Cafone, tu come te la passi in inverno. Senti freddo?
– Eh sì, ’mpocu siffredico ci sono.
– E come ti scaldi?
– Mettu ’a chiavi nnâ toppa…
… trasu…
… e azziccu ’a ligna nâ furnacella.
– E in estate, senti caldo in estate?
– Ecciertu.
– E come ti rinfreschi?
– Trasu nâ ficaia e cogghiu ’a ficu.
– Ma non ti stanchi a fari trasi e nesci?
– Nonsi. A mia mi piaci.

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Bivacco qui sul ferro del sedile,
nulla da fare in tutta la giornata,
quasi mi fingo d’essere un poeta
che giri a vuoto nella vecchia Ortigia
a lungo percorrendo vie deserte
e mute piazze. Poi rientro in casa
ed intravedo la figura insonne
d’uno che resti fino a tarda notte
a scriver versi. Roba letteraria
e intellettuale. Buona cosa allor
che non lo dica e che nessuno sappia
ch’ei scriva versi. Spiacciono alle genti.

Ma intanto, in pieno giorno,
presso Fonte Aretusa,
il vento soffia e vedo
il mare: onde calemme mosse. Sole
e vento appena effondono la luce
intorno alla Fontana.
La lastra delle nubi
appanna e cielo e ponto,
e sullo spiazzo d’Aretusa, a tratti,
qualche carta svolazza alle ventate.

Stazio in un tempo vuoto,
dedito a nulla fare
né volumi a stampare,
ore passate in ozio;
poi sospendo l’indugio
e vado a prendere un caffè. Di poi
ritorno alla panchina
e srotolo un discorso
impegnato a scandire
quant’io sia stato stolido
in tutta quella solfa
che riguardi le lettere.

Devo inventar qualcosa,
mi dico, qualche cosa
che spezzi la catena del silenzio
e libri le parole
in uno spazio enorme.
Sarebbe alla bisogna
utile, ad hoc, concreta e proponibile
la ragnatela che contenga il web?

Un luogo reso adatto alle parole
organizzate in poesia. Uno spazio
digitale che possa dirsi libro.
E di che nome? Il nome ce l’avrei:
Poetry Park.

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La poesia somiglia all’aquilone:
se il filo manca
mai non vola.

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Questa mattina si pitturi Ortigia,
e pur s’illustri il lungomare Alfeo:
di fronte ad esso si distende il mare
e il litorale dove sbocca l’Anapo.

Il litorale dove sbocca l’Anapo
e lo specchio di mare prospiciente
e la Fonte Aretusa e la Marina:
farne un ritaglio da portare via.

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Sul sedile del Largo d’Aretusa
leggo il giornale e fumo
un sigaro. Davanti a me un pacchetto
vuoto di sigarette e lo spazzino
a raccolta di cicche, di cartacce.
– Non l’ho buttato io,– dico al pulitore;
sorride: – Fosse solo questo,– fa.

Raccolte le cartacce – Che rottura,–
commenta a bassa voce,
e lento andando avanti
munito di paletta,
di scopa di saggina e di carrello,
pazientemente espleta il suo lavoro.

Arrotolo il giornale
e vado verso il bar
a prendere un caffè.

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